But all that was over and done with as though it never had been. The day had come when Macey had handed him the telegram that brought the whole place crashing about his head. "Deeply regret to inform you..." And he had left the office a broken man， with his life in ruins.
　　Six years ago， six years... How quickly time passed! It might have happened yesterday. The boss took his hands from his face; he was puzzled. Something seemed to be wrong with him. He wasn't feeling as he wanted to feel. He decided to get up and have a look at the boy's photograph. But it wasn't a favorite photograph of his; the expression was unnatural. It was cold， even stern-looking. The boy had never looked like that.
　　At that moment the boss noticed that a fly had fallen into his broad inkpot， andwas trying feebly but desperately to clamber out again. Help! help! said those struggling legs. But the sides of the inkpot were wet and slippery; it fell back again and began to swim. The boss took up a pen， picked the fly out of the ink， and shook it on to a piece of blotting-paper. For a fraction of a second it lay still on the dark patch that oozed round it. Then the front legs waved， took hold， and， pulling its small sodden body up， it began the immense task of cleaning the ink from its wings. Over and under， over and under， went a leg along a wing， as the stone goes over andunder the scythe. Then there was a pause， while the fly， seeming to stand on the tips of its toes， tried to expand first one wing and then the other. It succeeded at last，and， sitting down， it began， like a minute cat， to clean its face. Now one could imagine that the little front legs rubbed against each other lightly， joyfully. The horrible danger was over; it had escaped; it was ready for life again.
　　……